История произошла с нашей начальницей (Н), когда она проезжала зимой через какую - то деревню по своим делам.

Надо сказать, что ездит она на спортивного вида BMW и прикинута неплохо.

Так вот, понадобилось ей воды залить в двигатель, а так как она предпочитала зимой заливать туда водку, то найдя в этих дебрях единственный киоск, по виду не восстанавливавшийся после ВОВ, она тормозит возле него свою колесницу. Возле этой покосившейся конструкции сидят два местных деревенских алкаша и пялятся на мир философским похмельным взглядом.

Теперь, как это, наверняка, выглядело со стороны деревенских алконавтов:

— В кои-то веки в такое зохолустье заруливает иномарка, из нее выходит расфуфыренная женщина (баба — по деревенски), явно городская и направляется к местному "сельмагу" недобитому; стучит в окно.

Далее, каждой репликой (Н), алкоголиков прибивает все больше и больше, перекрывая силу действия алкогольных паров.

(Н): — Мне водки!

Продавщица, оценив прикид покупателя, сует ей "Столичную", единственное приличное, что нашлось.

(Н): — Нет, мне "Русской".

(Н): — … и открыть!

И до того, пока (Н) не открыла капот и не залила драгоценное содержимое, алкаши сидели с такими одухотворенными лицами: — Да, и среди новых русских есть НАШИ ЛЮДИ.

Еду сегодня в метро, а рядом сидит дед, двадцатого года рождения, и что-то бурно рассказывает своей спутнице, тех же лет.

Понравиться ей хочет. Шутит, улыбается. Вдруг разговор у них зашел о мытье - то ли себя самого, то ли овощей. Не суть. Но под это дело дедусь вспомнил историю. Дело было в Японии, по время войны, нашей с ихними.

"Стоим мы, заначится, в каком-то селе. А у японцев вино есть такое — саке называется. 33 градуса" — говорит дед.

Мне уже весело. Крепкий дедусь. 33 градуса ему вино.

"А в селе том был один колодец, с непроверенной водой. И говорит наш капитан: "Пока воду не проверят — даже не подходить." Так и приходилось умываться этим вином" — подвел дед конец рассказу.

А потом помолчал секунд двадцать и добавил:

"Большая с%ка был наш капитан".

Гуляем как-то вечером по Тверскому бульвару. Сзади нас идет пара, судя по голосам — пожилые мужчина и женщина, о чем-то говорят.

И вдруг женщина повышенным тоном произносит: "Не будет ей никакого пива — она вчера водку не пила"...

Намедне прочел историю пропробитый молотком унитаз. Дак это вялые отголоски того, что случилость на квартире моего весьма близкого знакомого.

Была пятница и был праздник!

А ровно как пятнице не обходится без алкоголя ровно настолько она не обходится без безбашенных друзей. Все было тривиально, тосты поначалу и синь апосля. Тривиальщина вобщем.

НО! Утром, пойдя в 00 знакомый мой испытал не то что шок, а ровным счетом измену. ВЫ когда нибудь утром с похмелоза видели разрубленный надвое унитаз?! Во, я тоже..

Топор валялся, кста, рядом. При этом вода смывная была аккуратно закручена. Дознование ничего не дало. Теперь Дима хранит эти половинки фаянсовых улик на балконе, ибо выбросить такое не позволяет голос предков.

Поехали с женой отдыхать к друзьям. Друзья — муж и жена. Девушки, ясно, сразу занялись сплетнями. Мы, тоже ясно, на кухню по пивку вкушать.

Жены долго не виделись, поэтому к нам особо не приставали. Мы от такого счастья напились в зюзю порядком. Не помню, как лег спать.

Проснулся под утро, посмотрел, что не дома, глянул на часы и со словами:

"Блин, уже светает, жена дома убьет", начал быстро одеваться. Жена, лежавшая рядом, была в шоке...